Leche derramada
Tiré la leche y el agua,
ya no pienso soportártelo,
tengo suficientes penas que cargar
para sumarle otras más
que no me pertenecen.
Esa leche
con la que debiste alimentar a tu hijo,
que no es mío,
que no debí amar.
Tú siempre tan plácido y febríl,
mientras yo reparto tus revistas
y sumo mi cansancio,
me deshago en sueños
que no me pertenecen.
Sabes cómo ganar,
arroparte con el triunfo ajeno,
conseguir que te amen sin dudar.
¿Y a quién has amado?
¿A quién amas?
Necesito escuchar tu versión,
tu mentira fatal,
aunque se mire tan cierta ante tus ojos,
los ojos de cualquiera.
Dame un motivo,
para no abrazar más a tu niño
en esos sueños tan lejanos
y constantes.
En ese sueño que nunca duerme,
que persigue la justicia
esa que jamás me diste.
Siempre me hiciste creer que era tu ejemplo
de mujer,
y por traslación también yo lo creí.
Eras el hombre intachable,
el innombrable,
desapegado de toda falta,
alejado de la sombra de aquellos
que suelen abandonar a sus familias,
que suelen desinteresarse por la vida,
que portan una bandera fría.
No estoy aquí para reprocharte,
sólo para pretender la conquista
de un entendimiento,
por muy lejano que sea,
por muy ausente.
Nuestros padres todo te lo dieron,
aún lo dan en sobredosis,
y tú sigues derramando la leche.
A todos nos hiere,
la necesitamos todos,
pero te conviene arrojarlo al vacío
antes que aceptar,
que ese niño perdido y abandonado,
al que seguirás abandonando,
eres tú,
el que no supo amar a su padre.
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